Non
potrei vivere in una casa senza un balcone. E quando mi trovo nella mia casetta
nel Cilento - che sia bello o brutto tempo - è mia abitudine starmene seduto
lì, su quel balconcino, immerso nei miei pensieri, in una sorta di muto e
solitario raccoglimento. E’ uno spazio dalle dimensioni ridotte, ma in compenso
mi offre una straordinaria veduta permettendomi di soddisfare alcuni rituali
quotidiani: fare colazione al mattino mentre assaporo quell’aria frizzantina,
leggere, osservare il panorama e il tramonto sul far della sera. In fondo, per
essere felici, basta poco: una sedia, un orizzonte che sappia parlare alla tua
anima, e il lusso di non fare nulla, se non esistere. La vera bellezza sta nel
saper rallentare per trovare il contatto con ciò che ti circonda. Fermarsi per
un momento, lasciare scorrere il mondo, guardarlo.
Stare
seduto lì, dove il silenzio e la solitudine diventano rigeneranti, significa
non farsi travolgere dalla frenesia del tempo e dall’obbligo di essere
produttivi e impegnati a tutti i costi; significa diventare di colpo invisibili;
significa perdere tempo, cioè guadagnarlo; significa fruire di cose rare come
il silenzio, il tempo che scorre lento, la contemplazione. E così, m’intrattengo
con me stesso e lascio libera la mente di vagare, viaggiando stando seduto e osservando
il mondo.
Alla
mia destra il balcone si apre sul piccolo giardino del vicino, denso di aranci
e limoni: è un angolo quasi monastico, di quiete, che profuma di estate perenne
e di pace, dove il tempo sembra fermarsi. Ben diversa è la sensazione che mi
lasciano, poco più in là, le villette a schiera arrampicate su una collinetta
sovrastante, un’altura che avrebbe meritato un destino differente. A pochi
metri in linea d’aria dal mio balcone spicca una torre difensiva dell’XI secolo,
una massiccia struttura quadrangolare in pietra locale, dotata di tracce di un ponte
levatoio. Simbolo di un antico passato quando bisognava proteggersi dalle
continue incursioni dei pirati saraceni.
Osservo
la valle sottostante che si riversa dolcemente verso il mare che bagna Agropoli,
costellata di ulivi che dominano i pendii, le cui foglie, mosse dal vento,
creano riflessi d’argento. Accanto, querce maestose stendono lunghe ombre sul
terreno offrendo una sensazione di quiete immutabile, simbolo millenario di
forza, longevità, resistenza e profondo legame con la terra. Qua e là spuntano vigne
e alberi di fichi carichi di frutti, vanto del Cilento, che emanano un profumo
dolce e selvatico che si mescola agli aromi del mirto e del rosmarino. Vedo giù
la strada a scorrimento veloce, piena di macchine, che si incunea tra le
colline, il cui rumore mi arriva attutito e non sembra scalfire la pace del
luogo. Numerosi casali isolati, in pietra, punteggiano il territorio e rimandano
a un’atmosfera antica legata alla vita contadina del tempo che fu. Il silenzio
della valle è interrotto solo dal frinire delle cicale e dai rintocchi della
campana della chiesa parrocchiale di Torchiara, un antico borgo cilentano, con
la sua storia e la sua vista privilegiata sul Golfo di Salerno
Quando
la giornata è limpida, lo sguardo arriva fino alla Costiera Amalfitana con le
sue alte cime che declinano armoniosamente verso la Penisola Sorrentina e si
allungano nell’acqua, con i suoi paesi aggrappati alla scogliera. Là dove il
mare e il cielo quasi si fondono, emerge netta l’inconfondibile sagoma
dell’isola di Capri, con il suo profilo spigoloso che sembra vigilare sul
golfo. “ Ma sedendo e mirando, interminati / spazi di là da quella, e
sovrumani / silenzi, e profondissima quiete…”. Questo è Leopardi, L’infinito.
Al poeta di Recanati la siepe impediva di guardare oltre, da quassù lo sguardo si perde dove il
cielo incontra l’acqua, in un confine invisibile che sa di infinito e stimola
l’immaginazione verso ciò che va oltre il visibile. E’ il mio infinito. E quando
si fa sera e il sole si nasconde all’orizzonte, tingendo di giallo dorato lo
specchio immobile del mare, mi sento miracolosamente liberato dai pesi e dalle
afflizioni che mi porto dietro. E provo un piacevole benessere.
Ti capisco.
RispondiEliminaHo sempre vissuto in case con almeno un terrazzino. E soffro un po' quando vado a Roma, dal mio compagno, che ha solo finestre.
Il balcone è uno spazio della casa che permette di vivere il mondo esterno pur rimanendo all'interno del perimetro privato. E' una vera e propria estensione della casa, un ponte verso l'esterno, un confine sfumato fra il dentro e il fuori.
EliminaLa vera bellezza sta nel saper rallentare per entrare in contatto con ciò che ci circonda. Condivido in pieno questa affermazione, la lentezza è la fortuna di poter andare alla velocità preferita e non a quella imposta dalla attuale società.
RispondiEliminamassimolegnani
Quando corriamo, la mente è altrove.Quando ci fermiamo possiamo ascoltare la natura intorno a noi, assaporare il profumo dell'aria, notare i colori della luce. Buona giornnata, massimo.
EliminaSai, anche per me è così. Uno spazio esterno ci deve essere, vivo bene solo in questo modo.
RispondiEliminaUno spazio esterno è fondamentale per il benessere psicofisico. E' un rifugio rigenerante che ti permette di godere della luce naturale a tutte le ore del giorno. E se ci sono delle piante e dei fiori, il buon umore è certamente assicurato.
EliminaDal balcone si osserva il mondo, ma si diventa anche, inevitabilmente, parte del paesaggio. Chi guarda il mare, la valle, il tramonto o il giardino del vicino crede di essere soltanto spettatore; ma da qualche altra parte, forse, qualcuno sta guardando proprio quel balcone, quella sedia, quella figura immobile affacciata sul vuoto.
RispondiEliminaIl balcone può essere il punto d’incontro tra due sguardi: quello con cui guardiamo il mondo e quello, possibile, con cui il mondo guarda noi. È questo, forse, il suo piccolo segreto: non serve a stare fuori dalla vita, ma a starci dentro in un modo diverso.
Come nei blog. Anche nel tuo.
Un saluto tra terra e cielo, dal balcone.
La tua – caro Galvan - è una riflessione davvero profonda e suggestiva. E’ come se il balcone si trasformasse in un vero palcoscenico dal duplice significato: nel momento in cui osserviamo il mondo, noi stessi diventiamo involontariamente il punto di osservazione di qualcun altro. Osserviamo e siamo osservati, tu dici, diventando “parte del paesaggio”. Nel mio caso, però, tranne il vicino, nessun altro può vedermi, perché il mio balconcino sta come sospeso nel vuoto della vallata, in una sorta di avamposto segreto: sono immerso emotivamente nel paesaggio ma resto invisibile a tutto il resto del mondo. Saluti
EliminaOggi, 29 settembre, mi sono svegliato e ho pensato a te.
EliminaLa mente abbraccia tutto, essendo il balcone umano, universale, che tutti frequentiamo in modi diversi. Anche se non vedi un altro, quell’altro può pensarti. O ti penserà, magari leggendo.
E poi, anche togliendo la folla, il singolo e persino zittendo il pensiero, qualcosa continua ad affacciarsi. Una cincia dal petto giallo, per esempio, che seguendo il flusso del vento insieme a innumerevoli denti di leone ti vola vicino e, a suo modo — nella sua mente — ti riconosce.
Una cincia che prima era volata da me, e da altri, e che attraverso altri, imperscrutabili modi ci collega.
Il balcone è anche questo: non soltanto il luogo da cui guardiamo, ma quello attraverso cui qualcosa passa. E qualche volta ci raggiunge.
Saluti ricambiati :)
Sul mio balcone viene spesso a trovarmi un passero: "il passero solitario". Grazie Galvan per quel meraviglioso "29 settembre" che ha accompagnato la mia giovinezza. Saluti a te :)
EliminaLa contemplazione è un esercizio puro dell'Anima, è praticamente quel balcone che annulla lo spazio (anche quello dalle dimensioni ridotte come il tuo;)possiamo esporci tutti anche attraverso gli occhi dell'altro e nel mentre il miracolo si compie ,toccando quella parte di infinito...:"Così tra questa immensità s’annega il pensier mio: E il naufragar m’è dolce in questo mare".
RispondiEliminaSerena giornata a te Pino e a tutti voi
fedeli lettori..
Uno: L.
Nessuno: Anonimo
Linda:centomila
Grazie L. per questa tua acuta intuizione finale. La metafora pirandelliana della frantumazione dell'identità trova nella Rete la sua applicazione perfetta. Il web ha amplificato e reso visibile a tutti quel gioco di maschere che lo scrittore descriveva nel suo romanzo "Uno, nessuno e centomila". Quell'identità che cerchiamo di costruire o difendere stando seduti davanti a uno schermo spesso è illusoria. Siamo convinti di essere "uno", poi qualcuno ci vede diversi e perdiamo quella certezza. Di conseguenza abbiamo "centomila"personalità quanti sono gli altri che ci osservano. Un caro saluto :)
EliminaCi sono balconi che sporgono dalle case e balconi che non hanno muri, ringhiere né pavimenti. Eppure ci si affaccia anche da questi.
EliminaUn avatar è un piccolo affaccio: un’immagine, un volto, un simbolo, qualcosa che compare accanto a qualche parola. Può accompagnare un nome reale, un nickname, un anonimo. Qualunque sia la forma scelta, qualcosa viene mostrato e quella traccia segnala una presenza.
Il nome, reale, inventato, abbreviato, scelto, non dice necessariamente chi siamo, ma permette di riconoscerci. E anche l’anonimato non cancella la presenza: dichiara una distanza dall’identità.
Infine può esserci un link, attraverso il quale un piccolo affaccio diventa un passaggio: dall’icona a un nome, dal nome a un altro luogo, da una presenza a un’altra presenza.
Avatar, nome reale, nickname, anonimo; con un collegamento o senza. Le combinazioni sono molte e ciascuna costruisce una diversa distanza tra chi si affaccia e chi guarda.
Non è necessario sapere tutto di chi sta dall’altra parte per riconoscere che c’è qualcuno. A volte basta una traccia minima: una figura, una parola, un nome ricorrente. La presenza non coincide con l’identità.
Questo rende curioso il piccolo mondo dei blog. Ci si affaccia da luoghi diversi, con identità più o meno visibili, si guarda ciò che accade dall’altra parte e, qualche volta, si lascia una traccia. Qualcuno la raccoglie, qualcun altro la segue. Un collegamento porta altrove e un altro affaccio compare.
Come sui balconi delle case: non sappiamo sempre chi ci sta guardando, né chi vedrà il nostro affaccio.
Sappiamo soltanto che, per un istante, due luoghi sono entrati in relazione. Magari attraverso un saettante uccellino dal petto giallo.
Grazie per l'augurio che ricambio.
L'immagine dell'avatar come "piccolo affaccio" in rete è suggestiva. Stiamo parlando di balconi...si addice.
EliminaGrazie, Siu, per le tue generose parole. E grazie per aver sottolineato alcuni miei pensieri, frutto del mio osservare da quel balconcino. Un caro saluto.
RispondiElimina... una curiosità: la foto del post è tua, fatta da quel balconcino?
EliminaE un'altra sui fichi, uno dei miei frutti preferiti (insieme alle mele): il loro profumo dolce e selvatico, da freschi, appena colti dall'albero, è uno dei migliori antidoti — per sé di poca durata, il tempo necessario per gustarli... però è già qualcosa — al sentimento dell'impermanenza. Forse perché, proprio mentre li mangi, sai che quel sapore e quel profumo non dureranno, eppure per un momento sembrano bastare.
Si, la foto è stata fatta da mio figlio, dal balconcino di casa. C'era foschia e la sagoma dell'isola di Capri appena si intravede all'orizzonte, sulla destra. I fichi sono dei frutti meravigliosi, ne ho diverse piante in campagna...
EliminaAccidenti al «balconcino»… con tanto di Capri che affiora nella foschia! 🙂
EliminaE, non me ne voglia Massimo, ma devo dire che preferisco il tuo balcone a quello del suo racconto:
(https://orearovescio.wordpress.com/2026/09/29/paola-non-ce/#more-7598), per intenderci.
Ma sia chiaro: non sto facendo confronti fra gli autori, ci mancherebbe… è solo una questione di *location*. 😉
Sorrido anch'io! Quel "balconcino" è il mio buen retiro.
EliminaCiao,
Eliminada quel balconcino, aguzzando la vista e soprattutto la fantasia, potresti vedere su quella strada che s'incunea, talora qualche sperduto e temerario ciclista della domenica, appunto domani 4 ottobre. Coincidenza... domani 4 alle ore 18 pubblicherò sul mio blog il racconto completo "La parola non è il nome", di cui una delle motivazioni alla scrittura (se non la più importante) riguarda "la parola nelle relazioni e le relazioni tra le parole" ... detta così suona chissà che e invece è solo una storia di ciclismo... ma bisogna arrivare al traguardo per giudicarla. Per gli scrittori e i lettori... toh, l'arrivo è lo stesso... la fine della storia... ci avevi mai pensato? :)
Un caro saluto
E’ vero, gli scrittori e i lettori percorrono la strada come i ciclisti, poiché entrambe le attività richiedono fatica e un continuo avanzamento verso la meta, che per i primi è la fine del libro e per i secondi la fine della tappa. Senza dubbio, scrittore e lettore condividono lo stesso viaggio, anche se con ruoli e dinamiche differenti. Ritornando al post: no, su quella strada a scorrimento veloce che si incunea tra le colline, vista dal mio balconcino, non potrei mai osservare un ciclista, perché è vietato il transito alle biciclette. Posso solo immaginarlo, che arranca, perchè la strada è in salita :)
EliminaSapranno le nuove generazioni gioire dinanzi a uno scenario come quello che racconti? Purtroppo ne dubito. È importante saper apprezzare quella visuale e rilassarsi e magari indovinare i luoghi (che comunque tu conosci bene, sono parte della tua identità). Tanti anni fa comprammo un appartamento senza balconi, tutte finestre. Tre anni dopo facemmo realizzare un balcone abbastanza spazioso, circa quattro metri per due, eravamo a un pianterreno rialzato, bastò sorreggerlo con due colonnine ben salde. Permessi su permessi ma tenemmo duro e riuscimmo a donare all'appartamento quel piccolo luogo a sé che col tempo ho addobbato, decorato, ho vissuto godendo il sole di primavera. Dava ( e dà) su un giardino molto carino a dire il vero. Un giardino condominiale che ai tempi era tenuto un piccolo gioiello da un vicino. Poi, come tutte le cose, la faccenda cambiò. Il vicino si ammalò e non si occupò più come prima del giardino. Il mio balcone si affacciò su un'area a chiazze, verde e color paglia. Fu uno dei motivi per cui decisi di andarmene, spostandomi in collina. Insomma, un balcone è tutt'uno col suo scenario, una realtà che comprendo bene.
RispondiEliminaI dispositivi digitali stanno allontanando le nuove generazioni (...ma anche le vecchie) dalla bellezza del mondo reale. Osservare un tramonto, un panorama, un ulivo secolare richiede tempi lenti che i ragazzi di oggi non tollerano. Sono inseriti in un meccanismo che privilegia la velocità, e poi hanno bisogno della mediazione di uno schermo, sempre, per osservare qualsiasi cosa. Esempio: a un concerto, anziché guardare direttamente il cantante che sta lì sul palco, a pochi passi da loro, preferiscono seguirlo attraverso il loro smartphone e filmarlo, per guardarselo poi a casa o condividerlo con qualcuno che non è lì vicino. La mia maniera di "gioire" dinanzi allo spettacolo della natura che io ammiro dal balcone e racconto, appartiene ormai alla preistoria :)
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